На погосте

          Неблагодарная тема погост. Какой здесь может быть юмор, скажете вы. Совершенно с вами согласен.

Я о другом. Забыли мы об ушедших от нас людях (кроме одиночных родных) как не крути и не верти. А какие они были эти люди? В основном добрые, веселые и любили острое словцо. О деловых качествах не говорю – многим бы сейчас у них поучиться. Но, увы! Никто с того света не возвращался. Может быть счастливы они в других измерениях и мирах, но это скорее всего наши пожелания и мечты.

Ветер принес к краю погоста сотни совершенно новых целлофановых мешков. С мусорки. Как туда попали? Тоже мне шутник нашелся. Что, мертвым людям с ними в магазины за продуктами ходить. А вдруг?! Скорее всего – стечение обстоятельств, и все же.

Перед Пасхой родные убрали принесенные ветром к могилам мешки, но они снова появились Кто-то предложил самим сходить с ними за продуктами для усопших. По разному восприняли предложение- кто в шутку, кто всерьез, но на Пасху на многих могилах лежали целлофановые мешочки с яйцами. конфетами, печеньем на радость бомжам и детишкам.Иные миры. Волосы встали дыбом, когда до меня дошел слух, что вернулось  обратно надгробие, украденное с могилы

 Дмитрия Порфирьевича, которого я хорошо знал. Это был веселый человек, работал в фотоателье. Каждый разговор начинал с анекдота, всегда свежего. А его шутки и прибаутки записывали собиратели фольклора. Люди с его фотографий смотрели как живые. Прежде чем снять, бывало, скажет мужику: представь, что твоя жена уехала в длительную командировку – вот тебе и кадр, угрюмый встрепенется.

«Никогда не надо вешать носа,- говорил он.- Даже если украдут у меня надгробие с могилы, заставлю вернуть».

С кладбища я ходом в церковь. Свечу поставил за упокой души Дмитрия Порфирьевича.

Каждый раз, бывая на кладбище, я видел эту женщину в черном у могилы мужа. Она разговоривала с ним, и уверяла любопытных,

что он дает ей советы, предупреждает об опасности. Все жалели ее: рехнулась баба.

-Не ходите сегодня в «Аэлиту» - обвалится.- услышал я ее голос, проходя мимо.

Уже на другой день вечером узнал: рухнула стена в магазине «Аэлита», так как ее выложили из старого кирпича в целях экономии.

Долго я потом не видел женщину в черном.

-Ходила по совету мужа в святые места. Легче мне стало, только голоса мужа не слышу теперь. Видимо так надо,- объяснила она.

Я снова подумал об иных мирах – без всякой предосудительности.

Стояло сухое лето. Небо казалось выгоревшим, ни облачка. Поправлю другие могилы в следующий раз, решил я, протирая фотокарточку матери на только что выкрашенном памятнике. Что это на глазу? Слеза? Плачет мама, почему? Обойду - ка я и другие могилы.

Лежали на погосте родители жены, но еще недавно там было все в порядке. Все так же улыбался тесть, словно снова говорил мне: «Привет, зятек, может по маленькой в честь встречи». А встречались мы ежедневно: дом по пути на работу, он на пенсии, нянчил внучку.

А где же могила тещи?- не сразу нашел я ее. Крест сгнил от сырости и обломился, земля обрушилась – хоронили зимой. Долго я приводил ее в порядок. И все думал: снова совпадение, и на  фотокарточке матери не слеза, а капля воды с кисти? И вдруг пришла догадка: а разве сам погост не мир иной, непостижимый, где всякое может случиться.

    Геннадий Мещеряков

Другие рассказы этого автора

1.У киоска«Спортлото»

2.Соломенная шляпа